(Этюды живописи в прозе) 

Share moments! Share life!

(лозунг компании «Кодак»)

Посвящается моей семье... 

«Странно думать, что столько народу проживает целую жизнь, не оставив о ней никаких соображений, никаких комментариев – ни словечка. Не то чтобы эти комментарии и соображения были кому-то адресованы или имели какой-то смысл; но все-таки, мне кажется, лучше их написать» (из романа Мишеля Уэльбека «Платформа»).

Вступление

Во всем виновато окно! Все началось с окна! С окна на стене... В апреле 2009-го года я зарегистрировался в «Facebook»-е. Явление вроде бы вполне обычное. Каждый день тысячи людей регистрируются в этой социальной сети. Но моя регистрация родила эти «осколки крупиц». Все началось с окна на стене... На фейсбуковской стене. В фейсбуке есть замечательное окно «What is on your mind…», то есть в свободном переводе «О чем ты думаешь в данную секунду, о чем грустишь, чему радуешься...». И как-то в конце мая, в одну прекрасную ночь, собрав свой багаж перед скорым вылетом в Париж, я решил не спать оставшиеся пару часов до выезда в аэропорт. Уточнив прогноз погоды в столице Франции, я зашел на фейсбук, который был в глубоком сне, чтобы узнать, что было on others' mind. В Париже шел дождь. Я вспомнил строки из одного из любимых стихотворений Верлена: «Il pleure dans mon coeur comme il pleut sur la ville. Quelle est cette langueur qui pénetre mon coeur?..». И решил написать об этом в «What is on your mind…».

Таким образом, я начал записывать мысли, ощущения, связанные с предстоящей поездкой. Позже начал записывать разные другие мысли, которые приходили мне на ум в разные мгновения и в разных местах. В кафе, на улице, в толпе, в офисе, дома, на даче, в машине, за ужином... Это стало «fun»-ом, как говорят англичане. Разные образы, картины, сравнения, размышления, ощущения. До этого они как-то не задерживались на бумаге, я их никогда не записывал. Они исчезали так же быстро, неожиданно и бесследно, как и появлялись. Таким образом, совершенно случайно, благодаря фейсбуку я стал иногда (когда есть такая возможность и охота) записывать свои мысли, этюды и зарисовки. Некоторые я не успеваю записать, а потом забываю, не могу вспомнить. Ниже вы можете узнать, что получилось из всей этой затеи. Начал зарождаться своеобразный дневник. Дневник Кейм Сона... Позже, в начале июня, я придумал им название: «Осколки крупиц отрывков моих мыслей»... В середине июля, будучи в Стамбуле, я нашел им и эпиграф, взяв главный корпоративный лозунг компании «Kodak»: «Share moments! Share life!» («Поделись мгновениями! Поделись жизнью!»). Эти слова, как ничто другое, передают наилучшим образом мои осколки крупиц...

Мои отрывки мыслей, мои «осколки» разнообразны. Я их подразделяю на разные группы. Одну группу я называю «Городские зарисовки» или «Мысли за чашечкой кофе». Эти «осколки крупиц» рождены от моей большой любви к Парижскому Кафе, где я провел немало часов. Я люблю сидеть в разных кафе этого города и, читая книгу, наблюдать за прохожими. Прошла красивая женщина, пролетел голубь, попросил монету бомж... и я подумал о чем-то, вспомнил кого-то... Вторая группа – это мои «фэнтэзи»: образы, картины, истории, приходящие в голову. Игра воображения... Мне вдруг приходит в голову какой-то «клип»: я на облаке, на Луне, в пустыне, на Эвересте, в материнской утробе... Я вижу картину... И лишь потом перекладываю этот образ, «клип» в слова, чтобы другие смогли тоже представить его, вообразить, увидеть на своем «экране». В этой группе фэнтэзи  родилась серия «Было темно...». Здесь же так называемые «Миниатюры о художниках». Третья категория смешана, мысли о разном, я назвал бы ее просто «Мгновения жизни» (но это не значит, конечно же, что предыдущие две категории не отражают эти значения)... Из этой группы серия «Я подумал о маме…»

Сейчас я уже точно знаю, что эти «осколки крупиц» предназначены, в первую очередь, моим двум детям: дочери Селин Бану и сыну Элияру Шамси, которому исполнится годик через три дня. Две недели назад в Стамбуле я купил красивую тетрадь с замочком, куда собираюсь записать эти «осколки крупиц» отрывков моих мыслей. Эта тетрадь станет настоящим дневником, заполненным рукой отца. Она станет физической памятью для моих детей. Она станет связью, мостом, которые будут соединять нас через много лет после моего ухода. Через много лет они смогут ясно узнать мои сегодняшние мысли, четко представить, увидеть, вообразить все то, что было в эти дни в голове их отца. Пусть эти мысли неважны, но для моих взрослых детей они будут дороги. Сегодня, думая об отце, я сожалею, что так много из его молодости мне не известно. Хотелось бы узнать, о чем он думал в страшные и голодные 40-е, тяжелые 50-е, обнадеживающие 60-е годы, застойные 70-е...

Эта тетрадь станет фотографией мыслей отца моих детей. Фотографией мыслей!.. Фотографией мыслей, с которыми отец делился с их матерью, наиболее важным и любимым человеком в его жизни, но не мог еще делиться с ними...

Спасибо Фейсбуку!

С пожеланиями всего наилучшего,

Кейм Сон

Июль 25, 2009. Баку

Май 23-27, 2009. Баку – Париж

Упаковываю чемодан в дорогу на «moveable feast»... На «вечный праздник, который всегда с тобой». С нетерпением жду встречи с ним. Включаю Интернет, чтоб узнать прогноз погоды. Сейчас в Париже идет дождь... Il pleure dans mon coeur comme il pleut sur la ville. Quelle est cette langueur qui pénetre mon coeur?..

Не спится. Еще три часа до выезда. Захожу в фейсбук... What is on your mind? - спрашивает меня моя стена. О чем я думаю?! Do you mind if I mind telling you what on my mind is? J

О чем я думаю? О Париже? Безусловно. Но не только. О чем человек думает перед дорогой?! О детях и жене, в первую очередь, тех, кого оставляешь... Вернешься ли? Увидишь ли снова? Ты в руках Всевышнего... В эту минуту четко понимаешь свое бессилие перед судьбой...

О чем я думаю? О Париже? Безусловно. О городе, где прожил три с лишним года. Этот хорошо знакомый чужой город. Вроде знаешь много, но чем больше ездишь, понимаешь, как мало на самом деле ты о нем знаешь. Каждая новая поездка – новые впечатления, новые встречи, новые думы... Новая встреча с самим собой... Побродить одному в большом городе, вдали от родных и близких, всегда помогает лучше понимать и ценить окружающий тебя мир.

Интересное название: фейс-бук. Книга лица. Я бы сказал, лицевая книга. Основная книга. Книга моего «я». Моя страничка – мое лицо. Раньше было «скажи мне, кто твой друг, и я скажу, кто ты», а теперь «дай мне взглянуть на твою страничку, и я скажу, кто ты».

Раньше люди ходили на балы, чтоб выйти в свет и пообщаться, узнать о новостях. А сейчас можно выйти в свет, не снимая пижамы, лежа в постели. Увидеть всех, узнать обо всех новостях и «показать себя»...

Представил Бальзака, Флобера, Стендаля и Гюго в ночных колпаках, обновляющих свой статус в фейсбуке и общающихся в чате со своими друзьями, подругами: Qu’est-ce que tu en penses, Gustave? – Juliette, tu es toujours là? Oui, mon Toto, mon cher adoré! – Honoré, j'aime être avec toi parce que je ne m'ennuie jamais. Même quand on ne se parle pas, même quand on ne se touche pas, même quand on n'est pas dans la même pièce, je ne m'ennuie pas. Je ne m'ennuie jamais. Je crois que c'est parce que j'ai confiance en toi, j'ai confiance en tes pensées. Tu peux comprendre ça? M de Balzac, vous etes là?

Madam, je ne vous connais pas, mais je vous aime déjà!

Целую спящих детей. Интересно, какие сны видят трехлетняя девочка и почти годовалый малыш?.. Хотел бы увидеть их сны!

Я не знаю, насколько счастливая жизнь ждет их впереди, во взрослой жизни, Иншаллах. Я лишь могу этого желать и об этом молиться. Но я постараюсь сделать все, что в моих силах, чтоб у них было счастливое, радостное, светлое детство...

Вспоминаю слова Халила Джебрана: Ваши дети –  не ваши дети. Они – сыновья и дочери жажды Жизни по самой себе. Они пришли через вас, но не от вас. И хотя они с вами, они не принадлежат вам. Вы можете дать им вашу любовь, но не ваши мысли, ибо у них есть свои собственные мысли. Вы можете дать кров их телам, но не их душам, так как их души обитают в долине завтрашнего дня, где вы не можете побывать, даже в ваших снах. Вы можете стремиться быть похожими на них, но не пытайтесь сделать их такими как вы, так как жизнь идет не назад и не связана со вчерашним днем.

Your children are not your children. They are the sons and daughters of Life's longing for itself. They come through you but not from you, and though they are with you yet they belong not to you. You may give them your love but not your thoughts, for they have their own thoughts. You may house their bodies but not their souls, for their souls dwell in the house of tomorrow, which you cannot visit, not even in your dreams. You may strive to be like them, but seek not to make them like you. For life goes not backward nor tarries with yesterday.

Смотрю на спящих детей и думаю, какими они вырастут, Иншаллах... Что ждет их в Долине Завтрашнего Дня?

Собрал все вещи. Какую книгу взять в дорогу? Выбор книги с книжной полки всегда мучительный вопрос. Новое или уже прочитанное? Особенно, когда столько непрочитанных все еще ждут тебя. Взгляд бежит по корешкам и останавливается сегодня, конечно же, на трех тонких знакомых книгах, купленных лет шесть назад в Париже: Халиль Джебран. Тонкие книги, но какая непосильная тяжесть мудрости в них! Хочу их снова перечитать. К ним можно возвращаться бесконечно... Открываю наугад страницу: Ты можешь связать цепью мои руки и заковать в кандалы мои ноги; ты можешь даже бросить меня в мрачную темницу, но ты не поработишь мои думы, ибо они свободны.

Половина пятого. Еще темно. Еще не рассвело. Такси подъехало. Стою у порога своего дома. Закрываю дверь. Все спят. А ключ из замочной скважины шепчет мне: С любимыми не расставайтесь, с любимыми не расставайтесь, с любимыми не расставайтесь, всей кровью прорастайте в них. И каждый раз на век прощайтесь, и каждый раз на век прощайтесь, и каждый раз на век прощайтесь, когда уходите на миг...

Машина отъезжает. Город спит... Таксист бодрствует... Я дремлю... Сквозь полусон наслаждаюсь голосом покойной Рубабы: Heydər Baba, ildırımlar caxanda, sellər, sular şakkıldayıb axanda,  qızlar ona saf bağlayıb baxanda, salam olsun şövkətizə, elizə, mənim də bir adım gəlsin dilizə. Heydər Baba, kəkliklərin uçanda, göl dibindən dovşan qalxıb, qaçanda, baxçaların çiçəklənib açanda, bizləri də mümkün olsa, yad ele, açılmayan ürəkləri şad ele.

Пустынные улицы Баку... Город спит, не спят лишь воспоминания...  Heydər Baba, gün dalıvı dağlasın,  üzün gülsün, bulaqların ağlasin, uşaqların bir dəstə gül bağlasın, yel gələndə ver gətirsin bu yana, bəlkə mənim yatmış bəxtim oyana. Не спят духи... Добрые духи... Духи детства... Духи ушедших родных... Heydər Baba, yolum səndən keç oldu,  ömrüm keçdi, gələnmədim gec oldu,  heç bilmədim gözəllərin neç oldu,  bilməzidim döngələr var, dönüm var,  itginlik var, ayrılık var, ölüm var. Heyder Baba, igit əmək itirməz, ömür keçər əfsus bərə bitirməz, namərd olan ömrü başa yetirməz,  biz də vallah unutmarıq sizləri, görənməsək halal edin bizləri.

Пустынные улицы Баку... Город спит, обнявшись с фейсбуком. Кто-то с луком, кто-то с book-ом. Кто-то с Дюком, кто-то с Куком. J Да, ни души. Город спит. И видит сны... Прекрасные, яркие, красочные, эротичные... Обожаю сны...

Пустынные улицы Баку... Город спит. Мои спят. Даже Фейсбук спит. Я дремлю на заднем сиденье. Лишь таксист бодрствует... Ну и отлично, слава Богу! Он мой первый «пилот» в сегодняшнем полете на встречу с «вечным праздником»...

Загорается лампочка «Пристегнуть ремни»... Нужно выключить мобильник... Посылаю смс жене: «Взлетаю в небо с мыслями о вас...». Как всегда! Эта фраза стала уже предвзлетным ритуалом. Обрядом... Да хранит вас всех Аллах!

Позади пять часов полета. Меня будят. Земля в иллюминаторе... Земля в иллюминаторе. Земля в иллюминаторе видна... Как сын грустит о матери, как сын грустит о матери, грустим мы о Земле – она одна...

Да, интересное сравнение: как сын грустит о матери. Только вот мать грустит о сыне при жизни, а сын грустит о матери, лишь потеряв ее. Вечная грусть, с которой нужно научиться жить...

Приземлились. Какое замечательное чувство  снова ощущать себя на земле! Все спешат из салона. Все суетятся... Зачем?! Поблагодарили ли все Всевышнего за приземление? Боюсь, что некоторые забыли в суете...

Стучат каблуки по трапу... Любимый город у ног моих дождит... младенец сбоку спит... Воют еще легкие лайнера под пальцами пилота... Шагаю вниз... Bonjour, Paris!.. И мне вдруг хочется писать... Написать пару строк о моих ощущениях в эту секунду...

Ясно ощущаю, как я вхожу в другое энергетическое пространство... Настолько отличительное от бакинского...

Неужели я был так высоко в небе?! Десять километров! Не верится! Поднимаю глаза и смотрю на пасмурное небо. Сколько тысяч самолетов в небе в данную секунду? Сколько тысяч людей?

Ударила капля дождя... по губам... Вкус облака, которое тихо плачет от радости... Слезы неба текут по моему лицу... Вспомнил ее губы... вспомнил поцелуй... вспомнил ее вздох от поцелуя...

Дождливый поцелуй... Сладкий, долгий... Поцелуй под мостом... Со вкусом клубничного мороженого... Прошло всего лишь десять лет, а кажется, все сто... Il y a un an, y a un siècle, y a une éternité...

Есть ли разница между годом и десятилетием или столетием?!.. Порой нет... Порой...

Почему сейчас я вспомнил именно ее?! Дождь напомнил? Или город? Как странно функционирует наш мозг! Наша память! Буквально вчера я  вспомнил старика-фронтовика, работавшего в нашей школе. Не вспоминал его лет десять, если не больше! И вдруг бац и он всплыл в памяти... Его уже, скорее всего, нет в живых... А хотелось бы с ним поговорить. О Великой Отечественной Войне... Задать те вопросы, которые в те годы еще не мог, будучи школьником... Не додумался тогда еще... Некоторым вопросам нужно время, чтобы они в тебе созрели, доросли...

Париж! Кто я для тебя?! Никто! Один из миллионов влюбленных, от которых ты безумно устал!.. А кто ты для меня? Бездонный источник вдохновения и радости! Какая странная любовь!

Почему, город, ты так меня волнуешь?! Почему?! Груда камней, чужие люди, другая культура, столько историй вековой давности, замечательных, да, согласен, но не связанных с моей страной, с моим родом, с моей землей, а такое странное чувство родства внутри!

Мы приходим и уходим, Париж, мы стареем, а ты молодеешь! Скольких ты уже проводил?! Встретишь ли так же тепло и моих внуков? Будут ли они тебя любить, как их дед? Чувствовать тебя, как я? А разве это важно?!

Ты свидетель стольких признаний в любви! Как много их было! Помнишь ли ты все эти признания?! Вряд ли! А люди помнят. Люди всегда помнят свою любовь... Люди без нее ничто... Никто... Люди – нелюди без любви. Вспомни обо мне, пишет поэт. Вспомни обо мне, поет певец. Поет Муслим. Наш Муслим.

Если хочешь, если можешь, вспомни обо мне, вспомни обо мне, вспомни обо мне. Хоть случайно, хоть однажды вспомни обо мне, долгая любовь моя... А между мною и тобой века, мгновенья и года, сны и облака. Я им к тебе сейчас лететь велю, ведь я тебя еще сильнейлюблю...

Какая все же сильная вещь! Очень трогательная! Как сильно я ее люблю! И никто ее не может так спеть, как наш Муслим. Никто! Таксист-алжирец слушает новости дня по радио. Мы в пробке. А по моему «радио» глубоко внутри голос знаменитого и любимого земляка пробуждает давно уснувшие воспоминания: Я к тебе приду на помощь, только позови, просто позови, тихо позови, пусть с тобой все время будет свет моей любви, зов моей любви, боль моей любви. Только ты останься прежней, трепетно живи, солнечно живи, радостно живи. Что бы ни случилось ты, пожалуйста, живи, счастливо живи всегда!

А по моему «радио» глубоко внутри голос поет... А глубоко ли?! Вроде тело наше всего лишь метр с хвостиком, – руку можно было бы запустить через рот и прикоснуться к сердцу, – а в такие мгновения кажется, что любимая песня проходит через несколько тысяч километров внутри нас, по пути бесконечно переворачивая нас вверх дном, порой безжалостно.. Порой такое ощущение, что струны нашей души растянуты на весь экватор...

Как тебе сейчас живется, вешняя моя, Нежная моя, странная моя? Вешняя моя! Весенняя моя! Какое редкое сравнение!

У песен тоже есть свои судьбы, порой интереснее человеческих... Слова «Ноктюрна» написаны русским поэтом, музыка сочинена армянским композитором, а песню исполняет азербайджанский певец...

Баку за плечами моими. Где-то там вдали... За 3000 с лишним километров... Еще утром я был там, а уже здесь. Как странно все же... Еще каких-то лет двести назад у меня ушло бы месяца три, чтобы добраться до Парижа.

Баку... Город детства моего, так незаметно ушедшего... Так же тихо за детством ушел и город мой... Незаметно... Пусть с тобой все время будет свет моей любви, зов моей любви, боль моей любви...

Париж всегда со мной... Как тень в солнечный день. Всегда во мне... Как стук сердца. Проник в меня... Сильно, глубоко, страстно! Осколки любви давно вонзились тесно в плоть моей души... Как мне тебя забыть, любимый город неродной?! Странно, как сильно можно любить неродное...

Грубым дается радость, нежным дается печаль, заметил поэт. Bonjour, tristesse!, – сказала она. Bonjour, Сергей! Здравствуй, Françoise!

Почему Париж вызывает во мне такую радостную и светлую печаль? Чувство, которое я так люблю! Это красивое состояние души, полное жизни, лирики, влюбленности, созерцания... Этот chagrin мне очень дорог, я ценю это ощущение, оно – признак жизнелюбия, а не наоборот. Оно заставляет лучше ценить мир вокруг себя!

Воскресенье было жарким. Уставший после прогулки по площади де Вож, я медленно потягивал холодный «Швепс» после чашечки эспрессо в тихом средневековом уголке Марэ. Подошел нищий с бульдогом и попросил монету. Красивые глаза... Умный взгляд... У собаки... Я предложил холодное пиво, они согласились...

Великодушие состоит не в том, чтобы ты дал мне нечто такое, в чем я нуждаюсь более тебя, но чтобы ты дал мне то, без чего сам не можешь обойтись. Я наслаждался мудростью и красотой строк любимого Халила Джебрана в дневной суете парижской подземки: Когда ты стоишь спиной к солнцу, ты видишь только свою тень. Вдруг из темной дыры слева рычащий поезд выпрыгнул на бешеной скорости на перрон и... испугал меня... Шум оторвал меня от мыслей мудрого ливанца. Какая странная встреча Тривиальности и Вечности!

Я шагаю в сторону Гранд Пале на встречу с... Энди Уорхолом...

Я в браке с миром и в разводе с собой...

Улица Муффтар. Мой родной квартал. Я «в гостях» у себя. За восемь лет лишь пара изменений. Нет больше греческого ресторанчика на углу с rue du Pot de Fer, который держала одна пара лет шестидесяти. Я к ним наведывался часто: обедал или ужинал раз в неделю. Они работали вдвоем: он готовил, она обслуживала. Они не могли позволить себе нанять третьего работника со стороны. Это было небольшое помещение, все простенько, но еда была вкусной. На стене висела фотография сорокалетней давности, снятая в день их свадьбы... На ней они были молоды и красивы... Она была когда-то очень красивой... Чем-то напоминала мне героиню из фильма «Грек Зорба»... Как молоды мы были, как молоды мы были... Что думала она, смотря каждый день на эту фотографию, висящую на стене как предмет дизайна?! В ушах неповторимый голос Градского: Ничто на Земле не проходит бесследно, и юность ушедшая все же бессмертна. Как молоды мы были, как молоды мы были. Как искренне любили, как верили в себя... Музыка Пахмутовой. Конец восьмидесятых... Первый тайм мы уже отыграли, и одно лишь сумели понять: чтоб тебя на Земле не теряли, постарайся себя не терять! Для них я был всего лишь клиентом из соседнего дома, человеком из далекой, чужой, непонятной страны, название которой они раньше никогда и не слышали. Но для меня они были больше, чем владельцы маленького ресторанчика, пытавшиеся связать концы с концами... Странно, как одна черно-белая фотография незнакомой пары, снятая еще до твоего рождения, может вызывать у тебя теплые и ностальгические ассоциации, связанные с  твоей молодостью в совсем другой стране?! С твоим двором, городом... Где они сейчас? Перебрались в более дешевый квартал? Надеюсь, у них все хорошо. Оглянись, незнакомый прохожий. Мне твой взгляд неподкупный знаком. Может я это, только моложе... Не всегда мы   себя узнаем...

Неужели я прожил на этой улице целый год?! Не верится. Кажется, это было все во сне...

А вот мой любимый муффтарский книжный магазин «L'Arbre du Voyageur». Одно название уже привлекает: «Дерево Путешественника». Я бы перевел как «Древо Странника». Мне так больше нравится. L'Arbre du voyageur –  тропическое растение родом из Мадагаскара, оно имеет способность собирать в себе и на листьях воду. Как странник в пустыне нуждается в воде, так и человек нуждается в книге. В этом идея названия магазина. Очень удачное название. Вообще, мне всегда нравились имена улиц, ресторанов, магазинов в Париже: Le chat qui peche (Кот, который рыбачит), Les voyelles qui chantent (Гласные, которые поют) и многие другие. Это – отдельная тема для разговора. Когда-то хотел об этом написать...

Открываю дверь и вхожу в «Древо Странника». Я странник, я в пути... Вхожу в древо познания. Каждый автор – одна ветвь этого древа познания, а каждая книга – один лист. Я любил этот книжный уголок моего квартала. Сколько имен я здесь открыл?! Вечерами на улице шумно и суетливо, а здесь тишина и покой. А сколько часов, увлекшись, я провел здесь, читая стихи разных поэтов?... Расин, Гюго, Бодлер, Верлен, Рембо, Малларме, Аполлинер, Пабло Неруда, Поль Элюар, Рене Шар, Гарсиа Лорка, Жан Жене... Их строки, уснувшие в красивых белоснежных томиках поэтического издания «Poésie/Gallimard», терпеливо ждут никуда не спещащего туриста, который случайно забредет в эту обитель мудрости, красоты и наслаждения, чтобы окунуться на полчаса – а порой и час – в поэтический мир далеких столетий... Puedo escribir los versos mas tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oir la noche inmensa, mas inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocio. Que importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche esta estrellada y ella no esta conmigo.

Именно здесь, в «Древе Странника», восемь лет назад я открыл для себя Пабло Неруда. Все началось с тоненькой книжкой «Viente poemas de amor y una cancion desesperada». Всего лишь двадцать стихотворений... Это была любовь с первого взгляда... Это была любовь на всю оставшую жизнь... Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte. Te estoy amando aún entre estas frías cosas. A veces van mis besos en esos barcos graves, que corren por el mar hacia donde no llegan. Ya me veo olvidado como estas viejas anclas. Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde. Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta. Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante. Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos. Pero la noche llega y comienza a cantarme. La luna hace girar su rodaje de sueño. Me miran con tus ojos las estrellas más grandes. Y como yo te amo, los pinos en el viento, quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre...

Знаменитая площадь Контрскарп. Дух Хемингуэя, Верлена, Модильяни и других витает вокруг. Немало часов были просижены в этом кафе с книгой в руке. Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Официантка кладет бокал и улыбается. Безлично. По служебному. Улыбка входит в круг ее обязанностей. Красота ее шеи и волнистость волос напомнили мне очаровательную марокканку, которую я страстно и долго любил целую ночь в лабиринтах Феса девять лет назад... Ночь была нежная, как арабская речь... Любовь была безупречная, как арабский меч...

Aujourd'hui je très loin de ce matin d'automne, mais c'est comme si j'y étais. Je pense a toi, où es-tu, que fais-tu? Est-ce que j'existe encore pour toi?

Не помню, в каком именно, но в одном из своих романов Кундера пишет, что все люди хотят, жаждут и ищут секса, много говорят и думают о нем, никакой человеческий опыт так много не обсуждается, но хорошего секса всегда мало, всегда не хватает, как это не кажется парадоксальным. Если встретишь такого человека, считай, тебе крупно повезло. Нужно быть благодарным судьбе за один час, день, неделю, месяц или год, когда она посылает тебе хороший секс. Что-то в этом духе, дословно не помню.

Да, прав Кундера. Всем хочется порой потерять голову от всепоглощающей страсти. А может, и не всем?! Но большинство людей, думаю, жаждут все же испытать сильный, я бы сказал, сумасшедший секс (в этом контексте прилагательное «хороший» не совсем удачно, мне кажется, хорошим бывает костюм; оно слишком спокойное - хмм, а могут ли, кстати, слова быть спокойными?!). Я не говорю о каждодневном - пусть и хорошем (здесь, кстати, это слово подойдет) - сексе. Я говорю о термоядерном сексе. О таком, который бывает не часто, несколько раз в жизни, если повезет и встретишь этих нескольких партнеров. У некоторых он так никогда и не происходит, к сожалению. Я говорю о совершенно другом состоянии тела и психики. Все люди мечтают испытать секс, напоминающий землетрясение! Секс-торнадо! Такой секс не может долго продлеваться. Он как омут, водоворот, засасывает; человек теряет разум. После него всегда развалины. Когда торнадо утихает, наступает пустота. Тишина. Все вокруг больше никогда не кажется таким, как раньше. Меняется сексуальное восприятие жизни. Порой – если вытянул счастливый билет у судьбы – впоследствии удается построить на завалах такого землетрясения огромный, красивый, цветущий сад на долгие годы. Но можно и остаться ни с чем. Это поразительное состояние не всегда связано с любовью, любовь может зародиться позже. На начальном этапе взаимоотношений – это наваждение, это страсть, это ослепление. Тело и мозги накаляются до критической точки, близкой к безумию. В природе подобное состояние сексуальной ярости наиболее ярко наблюдается у слонов, когда самцы, не имеющие доступ к самкам, начинают буйствовать и все крушить. Обычно их привязывают крепко к стволу дерева и держать так в течении многих дней, пока не пройдет брачный период...

Любопытно, брюнетка, сидящая за соседним столом, испытала ли в жизни такой сумасшедший секс?!

Какая она в постели? Насколько страстна? Хороша ли в любви? Могла бы она сойти с ума от секса? Насколько разнообразны и красочны ее фантазии? Насколько далеко она могла бы зайти? До какой грани дойти? Что она шепчет в порыве страсти? Что и как любит? Еще одна игра моего воображения... Особенно интересна игра, когда по глазам женщины ты понимаешь, что она понимает, что ты понимаешь, что она понимает...

Почему одни красивые женщины вызывают в мужчине такую страсть, похоть, наваждение, а другие нет... Причина однозначно не в красоте! Ученые говорят, у всех людей вырабатываются какие-то вещества в мозгу. Но мне скучно думать о этом в этой плоскости, через химические термины. Может, подойти к ней и спросить, что она об этом думает?  Madam, qu’est-ce que vous en pensez?

Есть поразительные женщины, – «свои» женщины для каждого мужчины – истинные жрицы любви, которые способны превратить тебя, с виду спокойного и уравновешенного мужчину, в настоящего зверя! Ты чувствуешь, как от ее взгляда, прикосновений, запаха, голоса, далекий дикий зов первобытных предков, идущий из бездны космоса, пробиваясь сквозь века, пробуждается в тебе, превращая тебя в безумное животное, которое алчно жаждет лишь одного: обладания именно этой женщиной! Это безумие, вызванное наваждением и страстью, заставляет тебя забыть обо всем на свете. Ты готов на любое преступление; ты – в состоянии аффекта. В данную минуту ты напоминаешь ослепленного бешенством быка, который видит лишь красное полотно перед собой. Глаза, приоткрытые, ничего не видят. Глаза, закрытые, видят Вселенную! Вселенную фантастических красок и цветов! Глаза, закрытые, видят Хаос! Картины меняются в воображении под ее шепот, вздохи, крики... Через прикосновение своих рук и губ она, как художник, рисует эту Вселенную в твоем воображении. Через тяжелое дыхание она, как дирижер, управляет оркестром в твоем мозгу. Ты ослеплен потоком дикой, волшебной энергии, излучаемой женщиной, которая на грани такого же безумия! Женщина превращается в полуземное-полубожественное существо, которое источает такое плотское сладострастие, от которого захватывает дух. Это те редкие мгновения жизни, когда и ты, и она рады чувствовать в себе животного. В данное мгновение ни ты, ни она не стыдитесь ничего, так как вы оба понимаете, что вы одарены особенным благословением Жизни, вы находитесь в необъяснимом состоянии наивысшей телесной гармонии, которая не может длиться долго. Вы понимаете, что вступили в пространство особенной кармы, где отсутствуют полностью понятия стыда, похоти, разврата и порока. Здесь нет границ! Здесь лишь ты и она! Здесь властвует ваша ненасытная страсть! Здесь похоть – главный ключ, бьющийся в роднике жажды счастья. Здесь каждое желание священно! Здесь каждое движение прекрасно! Здесь каждый вздох, каждый шепот магичен! Здесь «разврат» значит «РАЗ-рывать ВРАТ-а». Открывать врата, открывать путь к наивысшему наслаждению... Вы оказались в такой хрупкой точке пересечения Пространства и Времени, где часы идут по-особенному, они спешат к нирване, и ваше время, возможно, ограничено: каким-то чудом судьба столкнула вас вместе, и вы находитесь в обогащающем вашу жизнь плену самопознания и самоотречения! Вы отдаетесь не друг другу: вы через эту близость плоти поклоняетесь Древнейшему Инстинкту Природы, Началу Начал! Вы полностью в Его власти! Вы у алтаря прекрасного шамана, который творит с вами чудеса. Вы не перестаете удивляться уровню и мощи метаморфозы со своим телом и душой! И вы молитесь, чтобы это торнадо не кончалось! Вам страшно от разрушительной силы этой страсти, тем не менее, вы призываете всех богов, всех магов, чтоб она не иссякла. Вы оба блаженные свидетели состояния опьянения, которое доставляет как физическое, так и эмоциональное наслаждение неземной мощи и красоты! Возможно, после такого танца колдовства вы окажитесь изможденными и опустошенными на долгие годы. Но, несмотря на этот риск, вы бросаетесь в эту бездну страсти и сумасшествия. Подобный сексуальный опыт оставляет глубочайший и долгий –порой до конца жизни – след в человеческом сознании и может искалечить жизнь и выбить надолго из душевного равновесия. После пережитого «землетрясения» близость с последующими партнерами может сильно разочаровать! Но, тем не менее, это прекрасно! Мы должны быть благодарны судьбе за такой «разрушительный» подарок!

Но есть и женщины, занимаясь сексом с которыми, ты думаешь, когда же это, интересно, закончится. В ту секунду ты можешь думать о ценах на бирже, о футболе, о предстоящей задаче по написанию квартального отчета на работе, о крыше, которая течет и которую нужно починить, одним словом, о чем угодно, но только не о сексе. И ты поражаешься, почему так происходит, ведь ты ее так сильно желал... И невозможно объяснить, почему так происходит. Это не связано с внешней привлекательностью. Эта загадка природы, которую англичане удачно назвали «химией»... Это ничья вина. Ты можешь прекрасно относиться к этим женщинам, они могут быть красивыми, замечательными и интересными людьми, но между вами, увы, не пробегает тот энергетический заряд, который вызывает бурю. Вы не в водовороте. Просто она не твоя женщина, а ты не ее мужчина. Она, возможно, «термоядерна» для другого мужчины, но не для тебя...

Кейм Сон

Kultura.Az